傍晚六点十分，手机在饭桌上震了两次。第一次是丈夫的信息：“临时加班，不用等我吃饭。”第二次是女儿的消息：“妈，今晚有聚餐。”我盯着对话框里最后那个波浪符号，像看见春分日最后一片消融的冰。

不想做饭，我索性下楼四处闲逛，不知不觉间，走到了便利店的檐下，玻璃门上的电子风铃叮咚作响，惊醒了记忆里某个春分日的黄昏。那时，父亲还年轻，腿脚也麻利，总在老宅的天井上捣笋泥，石臼与木杵相击的闷响里，混着母亲贴灶台红纸的窸窣。“春分三鲜聚灵气。”这时节，父亲总说这句话。

带着记忆里的片段，我走进了这处“年轻人才爱去的地儿”，一排排货架走过，我眼花缭乱地挑选着，货架上的饭团贴着樱花贴纸，像女儿十岁那年的春分，我们蹲在菜市场挑的细笋尖。她执意要选最纤弱的那根，说能当魔法师的权杖，彼时高大的父亲告诉小小的她：“春分竖蛋要选头圆尾尖的。”父亲教她选鸡蛋时，阳光正穿过堂屋高高的门槛，在红木桌上投下琥珀色的光斑。

“阿姨，要试试这个吗？”店员举着竹夹子，热情地招呼我，汤锅里的笋尖正随着沸水舒展。支吾间，我突然“听见”石臼里迸溅的春泥声，“看见”母亲把捣好的笋泥拌进白粥，说能祛百病。那时我们一家人总是围坐矮脚桌，就着腌笃鲜啃春饼。

拎着便利店买的关东煮回到家不久，丈夫便浑身湿漉地冲进来，西装口袋里鼓出单位食堂的塑料袋：“给你带了……”话音未完，便被女儿的视频请求打断。她举着樱花寿司在出租车上笑得开怀：“妈，我抢到最后一盒，回来一起吃。”突然的，眼里的那块冰似乎融化了，好像又汇成涓涓细流，不争气地歌唱起来。

我们三人围着茶几吃凉透的关东煮，笋尖的清甜漫过舌尖时，青团在蒸锅里冒着热气，女儿买的樱花寿司漂进汤碗，组成了最意外的春分三鲜。原来有些春天不需要围裙与灶火，它藏在便利店的蒸汽里，在女儿秒回的表情包里，在丈夫浸透的工服褶皱中。